1
Много страшного в природе,
Много грозного в народе:
Там подкоп ведет Кошут,
Там кинжал Мазини точит,
Там француз людей морочит,
И хитрит британец тут.
Нет ни веры, ни морали:
Не пора ли? — Не пора ли?
2
А в Природе то волканы,
То кометы в небесах,
То провалы в городах;
То, — воздушные органы, —
Бури воют на морях.
Пахнут реки, землю топят,
Под землей кипят огни;
Все волнуют, все торопят
Современные нам дни:
Все полно недоуменья,
Все загадка без решенья,
Все какой-то пестрый сон!
Видим на небе явленья;
Слышим: вновь землетрясенья
Зашатали Лиссабон.
Буря бурю догоняет,
Крупный град казнит поля:
И страдает и вздыхает
Наша бедная земля.
Сгибли Фивы, нет Шираза,
Вянет колос без зерна:
От Парижа до Кавказа
Пронеслась грозой зараза
И грозит за ней война!..
Но войну и смерть и бури
Навлекли к нам наши дури —
Этот мысленный разврат:
Потаенный и лукавый,
Он и в жилы и в суставы
Льет свой тонкий, острый яд!
Нет ни веры, ни морали:
Не пора ли? — Не пора ли?
3
Души мертвых налетают,
Понимают, отвечают,
Пишут ножками столов:
Что за время?! Что за чудо,
Что за кара для умов?
Надо ж гордым жить смирнее,
Если дерево умнее
Их мыслительных голов!..
Не пора ли ж? — И не худо,
Всё за чудом видя чудо,
Позадуматься о всём?
Но стремимся, мы кружимся
И вертимся колесом,
Остановимся ль? — Едва ли!
Не пора ли? — Не пора ли?!..
Не пора ль взглянуть на Бога,
В тайны сердца заглянуть? —
Это ль к счастию дорога?
Тот ли мы избрали путь?
Мы охотники до смеха,
Только пляшем да поем:
Современники ж Ламеха
Шли не тем ли же путем?
И тогда ведь люди знали,
Что ковчег свой, как пророк,
Строит Ной на близкий срок.
И провидцы восклицали:
«Нет ни веры, ни морали!» —
Не пора ли?! — Не пора ли?!