Иван Варавва

Над морем вызревшей пшеницы,Над духотою полевойЗастыла

Древних былей ветрило,Ширь и даль — черноморская степь.

Списали сад, с ветвями и корнями:Не плодоносить он

Выйду в степь, на поля плодородные,Поднимусь на высокий курган.

Все по-старому,Все здесь, как прежде.Как и многие годы

Ах, зачем придумала, неразумная,Звездочку над вишнею,В

Пехотинцы кричали,Стреляли и пели,Батарейцы –В туманную

На окраине села –С головою белойСына мать с войны ждалаИ

На больших руках усталой материУмирал её последний сын.

Люблю тебя, мой солнечный простор,Мое неповторимое

Раскинет объятия поле,И я его былью дышу.

На хуторе нашем вишневомУ чистой Криничной водыДевчата

Все, чем жив, что ведаю и знаю,Что добыл в походе и

На фронте он не бросил писать стихи.Необученным был

Разгулялась по свету метелица,Не уймётся, не стихнет

Молодою, вишневою зорькойЧуть затеплится в окнах рассвет,Разбуди

Отзовитесь, друзья! Белозубые крепкие хлопцы,Побратимы