Я – это не я.Я тень, дрожащая на сквозняке.Остаток откипевших ожиданий.Унылый кашель не состоявшейся весны.Пытался петь - и поперхнулся,вдруг осознав, что надо бы рычать.Однако, не хватало нам ещё рычащей тени.Дрожи, друг, шелестипустыми листьями фольги воспоминаний ни о чем.Давно всё отгорело.Пепел унесло с белёсым горьким дымом. Шевелятся в золе на сквозняке истлевшие клочки.Что было в них завёрнуто?Никто не знает, да и не хочет знать.Осталась дрожь.Озноб и кашель полупрозрачной тени,с попыткой вспоминать.Москва, 1994