С утра расстроены все струны моей души.Наверно, черт играл на них всю ночь,когда я перелистывал своимногосерийные цветные сновиденья.Проснулся и живу. Душа вернулась и, дребезжащая, сидит на месте.Пошёл ноябрьский серый день.Как будто снова двинулся тюремный срок, поскольку я свободен лишь во сне.Работа, улицы, казённые слова… давно натёрли шею, как петля.Но нету мыслей у меня ни на подкоп, ни на побег.А может, взбунтовать – против кого?Кого я позову на бунт?Куда я выйду за ворота?И где они?Молчу. Мотай свой срок.Почисти зубы.Смажь душистым кремом шею.Потом спеши в скрипящий лифт, словно в мешок,потом – под моросящий дождь…Ноябрь, 2001, Москва