У многих жизнь – это клубок, проеденный насквозьпрожорливою молью времени.Захочешь размотать обратно,чтобы взглянуть, чем жил, чего ты стоил,потянешь нить – и даже станет боязно на краткий миг:а что там размотается? Но ты узришь лишь жалкий хвостик жизни.Упал клубок и откатился под кровать.Кряхтя натужно на коленях,вышариваешь его из пыльного угла, вновь тянешь нить.И вновь в руке – безмолвный, и непривлекательный на вид, обрывок.Ну, ясно, как не жаль, что не размотать назадскрутившиеся плотно дни и годы,и скрученные нервы,и переплетённые мудрёно радости и боли, ошибки и победы, со смаком съеденные молью.А будешь чересчур упорен,получишь пригоршню, не стоящих копейки, мусора и пыли.Да лучше бы не трогать!Пускай останется, как есть, многозначительная видимость солидной полноты и круглоты.1986