Промеж леска вихляют
вихры одноколейки.
Здесь ты, моя красавица,
сегодня поезд ждёшь.
И аккуратный, ровный,
как будто бы из лейки,
На ту одноколейку
накрапывает дождь.
А пахнет та дороженька
осинами, берёзами
И соснами, смолистыми
с верхушки до корней,
И чёрными, лохматыми,
смешными паровозами,
Которые раз в сутки
проносятся по ней.
А ты, моя красавица,
стоишь на том разъезде,
А над разъездом тучи
да ночь темным-темна,
Над тучами разбросаны
мудрёные созвездья,
Под тучами дождинки,
да ты, да тишина.
А у того разъезда
есть махонький базарик, —
Оглобли смотрят в небо,
сутулятся возы…
Ах, если был бы я бы
человек-прозаик,
Не петь мне этой песни
и не глотать слезы.
Ну как мне быть, красавица,
скажи, моя хорошая, —
Ведь я не разучился
всё это замечать.
Бежит одноколейка,
бежит леском поросшая.
Грустить или смеяться?
Петь или замолчать?
Так пусть на том разъезде
незваный я и лишний…
Ложится сонный дождик
на мягкую траву.
Бежит одноколейка,
растут грибы неслышно,
И в этой благодати
я на земле живу.