У киоска
поет
Отелло
над изящным трупом
жены…
Все
транзисторные антенны,
будто шпаги,
обнажены!
Из нахохлившихся домишек,
из садов,
из любой квартиры,
из карманов
и из подмышек
лезут
песни,
льются
мотивы!
То в цветном
восточном обличье,
то мерцающие,
как свеча,
то приказывая,
то мурлыча,
то покрикивая,
то шепча.
Оголтелые,
злые,
зыбкие…
Слышишь:
снова на весь квартал
с бабьей грустью
Людмилы Зыкиной
соревнуется
Ив Монтан…
Сквозь него
проступает
ария.
А за этой арией
следом
гром
Ансамбля Советской Армии
кроет с жаром
по диксилендам!..
Треск морзяночного гороха
в перерывах —
вместо отдушины..
Так планета
многоголоса,
будто этих планет —
полдюжины!
Усмехаются люди
муторно.
Спят с транзисторами под головой…
И своя
у каждого
музыка.
Свои песенки.
Выбор свой.