Мороз, любимая… Меня прости…
Как алюминием, кусты одеты,
оленей нету – одни кусты
рогами вылезли из планеты…
Мороз, любимая… Дай губы мне,
как искривлённое пламя свечки
с дымком у кончиков, в тишине…
Мороз, любимая… Мне будет легче…
Что делать, Танечка? Слова стары
и мысли, верно, и интонации.
Но сизый озноб морозной зари
все тело сдавливает до детонации!
Ах, кто это выдумал жестокий сказ,
что у поэтов любовей коллекция?
На чтениях – тысячи синих глаз –
иллюминаторы в море калечащее!
Много тянущихся – любящей нет…
Боятся любить: «Ведь у вас коллекция…
Ведь сами ж сказали – глаза в синий цвет –
иллюминаторы в море колеблющее!»
А я смешно одинок теперь…
И на ветру, и в чужих квартирах…
Прости, любимая… Ревёт метель,
свищет вокруг, как пятьсот реактивных!
Мороз, любимая… Дай губы мне,
как искривлённое пламя свечки
с дымком у кончиков, в тишине…
Мороз, любимая… Мне будет легче…