Блокада. Ночь. Забитое окно,
Мигающих коптилок тусклый свет.
Из мрака возникает полотно.
Художник пишет женщины портрет.
Она сидела, голову склоня,
И думала в голодном полусне:
«Вот я умру… А что-то от меня
Останется на этом полотне».
А он писал в мигании огня
И думал: «На войне как на войне.
Пусть я умру! Но что-то от меня
Останется на этом полотне».
Вам также может понравиться
Когда и впрямь наступит Страшный суд,Тогда ни принадлежность
011
Видно, от доски до доскиЯ перелистал словарь тоски,Знал
013
Был и я художником когда-то,Хоть поверить в это трудновато.
013
Кому двенадцать лет, тот в детский садХодил тысячелетие назад.
011
Восьмое марта, праздник мам,Тук-тук! — стучится в двери к нам.
017
След скарабея на барханеНапомнил мне узор на ткани,Как
010
И у каждого скромная келийка.Свет в оконце, очерченный резко.
08
Как хорошо уметь читать!Не надо к маме приставать,Не
075
Что я искал у края ледника?Поскольку дожил я до сорока,Мне
09
Голубь ждёт голубку на свиданье,Как и мы, тревогою
012
Лучшие качели –Гибкие лианы.Это с колыбелиЗнают обезьяны.
016
Круговая порука берёзИ пронзительный отблеск небес,И
011
Попозже, чем скворец и грач,За соловьями следом,Твой
08
Кто розе, кто берёзе, кто яблоне в цвету,А предки поклонялись
018
В двенадцать лет я стал вести дневникИ часто перечитывал его.
09
Клубится пыль над большаком,Струится лён под ветерком,Машина
05