Ода о суете мира, писанная к Александру Петровичу Сумарокову
Всё на свете сем превратно,
Всё на свете суета;
Исчезает невозвратно
Всякой вещи красота:
Младость и лица приятство,
Сила, здравие, богатство,
И порфира, и виссон;
Что в очах нам ни блистает,
Всё то, яко воск, растает
И минется, яко сон.
Всякой вещи в Свете время,
Всякой мысли есть конец;
Старость — наше тяжко бремя
И мучение сердец.
Только старость овладеет,
Кровь, иссякнув, охладеет,
Нежны чувствия замрут;
Что нас прежде услаждало,
Что веселие рождало,
То родит болезнь и труд.
Поместятся мысли скучны
Вместо всех веселых дум,
И печали неотлучны
Отягчати будут ум;
Ум во скуке злой потонет,
Сердце томное застонет
И утех не ощутит;
Всё затмится пред очами,
Дни покажутся ночами,
Что увижу, всё смутит.
Ах! о время дней кратчайших,
Время, лютый наш тиран!
Воды струй твоих сладчайших
Льются в вечный океан.
Мы тобой себя прельщаем.
Только редко ощущаем,
Сколь ты скоро протечешь,
И что в жизни нам приятно,
Ты с собою невозвратно
Всё во вечность увлечешь.
Время всё от нас похитит
И со оным нас самих,
Хоть оно и не насытит
Алчных челюстей своих.
Всё исчезнет то росою;
Время острою косою
Всё ссечет в единый час…
И меня… когда? — не знаю,
Только глас его внимаю,
Сей его внимаю глас:
«Всё, что зрится вам прекрасно,
Всё с собою унесу;
Всё на свете я всечасно
Возмущаю и трясу;
Возведите только взоры:
Где высоки были горы,
Тамо пропасти земны;
Инде киты обитали,
Острова там ныне стали
Из морския глубины.
Где вселялись рыбы, гады,
Там жилища днесь людей;
Превращаю я и грады
В обиталище зверей;
Горы с места предвигаю,
И потрясши их ввергаю
Во пространные моря;
Солнце, звезды со луною
Протекут навек со мною,
И престанет быть заря».
Всякий шаг нам — шаг ко смерти,
Всякий миг влечет нас к ней,
Всякий глас грозит претертн
Вервь кратчайших наших дней.
Что мы думаем иль пишем,
Говорим иль просто дышим, —
Время между тем течет.
Как сие изрек я слово,
Наступило время ново,
А того уж больше нет.
Свет исполнен злых пороков
И исполнен суеты,
Муз любимец, Сумароков,
Возвести о сем мне ты,
Коль во свете всё пременно,
Всё нетвердо, ломко, тленно,
Сан, богатство, жизнь — мечта,
Чем же Свет нам толь прелестен,
Коль всему конец известен?
Что же в нем не суета?