В превеликом сталинском лагере, под стылым сибирским небом, в душном и тёмном бараке, на жёстком и затхлом матраце(на нём неизвестно, от чего и сколько умерло предшественников)заключённому,втиснутому в узкую клетку двухэтажных деревянных нар,почти забывшему, кем он был в свободной жизни,и не понимающему, за что он сюда попал,тоже нужен хоть маленький просвет, хоть щёлочка смысла бытия.Он чешет под рваным колючим одеяломподживающий струп на колене – после удара прикладом охранника на прошлой неделе – с придачей матерного слова,и украдкой сосёт попавший к нему неисповедимым путём,неутолимо желанный, кусочек сахара,который он прятал от блатняг под доской настила.И не думает ни о чем.Ему сейчас хорошо!И в голове немножко посветлело.Не это ли счастье?Москва, 1993